en fin... literatura

Unidad completa , circulo irrevocable, mandala precipitadamente cerrado.
Pensamiento homicida, parpados que parecen guillotinas, delirios de fiebre inducida.
De la tierra al cielo, del cielo al pensamiento, del pensamiento a la existencia.
Carne que se pudre, sangre que coagula, idea que permanece.

Inspiracion sobrevalorada que nos ciñe como una madre, nos cuida, nos arrastra y nos abandona, el cuervo dista mucho de ser sobrenatural, lo magnifico es la observacion analitica de la flagelacion del espiritu.

Camino rodeado de resplandores, sendas que no eran las correctas, labios que tome como propios y mis pasos ya no encuentran el rumbo, seria agradable dejarse caer, perder un poco la conciencia, sentirse un poco menos cansado y abandonarse al vacio.

¿Encontraste el cielo?¿no? supongo que lo sabia, no me conozco en el espejo, parece que el reflejo me escupe mis errores, no acepto esa mirada como propia, ni siquiera se si quiero saber ignorandolo todo, a menos que...

Que hermoso es el color escarlata flotando como una niebla, de mis venas sale luz a borbotones, mi alma quiere volar, y al fin ha aniquilado su perecedero recipiente.

Morir o matar... creo que al final me quede solo.

inevitable bola de mimbre extrañamente evasiva

Quisiera poder ser otra persona, otro brillo, otra bruma desmoralizante, un paso que tenga el cielo bajo su lento pensar, la exclusividad del segundo fugaz que vuela y es por su simple obstinacion de no ser, que mis manos y dedos y huellas se evaporaran y siguieran al tigre en su acecho ¿que ojo tan perfecto, tan singular, creo su malvada geometria? escribir obedeciendo el impulso asesino de la pluma, el despertar de una vida al mirar la rosa que asciende al suelo y el hombre que devora al hombre, el silencio aturdidor de una sociedad en eterno letargo ironicamente activo, una broma eterna y cruel, la mueca que dibujas fallo en pretender ser una sonrisa, tu labio tiembla al jalar del gatillo, la horca se mueve, pero tu respiracion se ha ido...

¿Que le contaras a los gusanos?

tratado sobre una mirada introspectiva

Cuantas miradas se han perdido sobre el fondo de un vaso, pensamientos vagos que indagan en la eternidad de la idea, crepusculo obligatorio de nuestro corazon al sentirse herido, toma otro trago y siente como tus alas se evaporan en el vertigo del exceso, tus piernas no quieren sentir el frio de la realidad, y tus manos obedecen los impulsos que antaño dominaron tu vida, un sorbo mas al dulce veneno y seguro que tus ojos vuelven a ver a aquel angel que en sueños te recita poemas de amor y otros excesos, tus labios sienten dentro de si un desierto indescifrable, lleno de pesadillas inducidas, que extraño... entre mas dolor sentimos menos responsables de nuestro pasado nos creemos, entre mas culpa nos condene, mas cerca del paraiso nos visualizamos, y nuestra conciencia nos grita en una ultima esperanza de cordura, pero ese dolor nos mantiene vivos, mas vivos que cualquier otra sensacion, es una lenta condena, un triste crepusculo, mas si la rechazamos, seguramente nos quedariamos vacios, no sabiendo que contestar a la pregunta mas cruel alguna vez formulada...
¿como te encuentras?

Escuchas el suave susurro de la noche en cada centimetro de tu piel, puedes oler cerca a la luna y tus ojos derraman una lagrima solitaria, dolorosa y muda, por ti, por ella, por el mundo, el vaso ahora esta vacio, las letras se vuelven limitantes a las sensaciones, y la vida tiembla entre tus dedos, dulce silencio que corrompe tu melancolia, y nos invita a llenar de locura de nuevo el caliz de nuestros sueños.

O nuestras pesadillas...


A veces, un poco de veneno es necesario para dormir bien por las noches

el absurdo

Se nos ha arrojado a la vida como se arroja un ladrillo al mar, con la ternura del que se sabe asesino y saborea el aquitamieno inducido de las ideas (¡que hermoso y tan poco convencional Nirvana!)
Hablemos hoy, como desde luego se viene ya inevitablemente hablando desde qntes que se torturara esta tinta, sobre el enorme vacio que siento al verme como un ser que piensa y siente para su inevitable desenlace como simple artifice de lagrimas cuando no sea mas que tierra, esto con riesgo de exponer un narcisismo hasta tal punto idiota, suponiendo claro esta que no muera solo y en alguna fria celda, acompañado de la siempre nostalgica luna.
Es por esto que quizas siempre que miramos a los ojos, a lo profundo de cada quien, encontramos invariablemente un insondable abismo, cada uno con sus particulares fantasmas y rencores, pero con la consistente que manifiesta una entrada , mas no una salida a una mas que solida oscuridad.
Y es que es tan abrumador el sentimiento de soledad, que nosotros tratamos de correr, huir y escondernos en recovecos trazados por una mano desesperada ¡ que gran broma es nuestra vida! Que nos sentimos tan felices al pegar nuestros labios con la persona amada, no dandonos cuenta que muchas de las veces estamos prostandonos, no ya a un objeto de veneracion, sino a una fuga instantanea de la angustia cotidiana.
Queda ya dicho lo necesario, al dolor del absurdismo se le alimenta con la rutina y el constante trazado identico de pensamientos ya analizados y sentimientos ya experimentados, y se le combate con un decorativo plomo en la sien, o con el frenetico trazado ya mencionado hasta que la superficie que nos mantiene ceda y de paso a nuevas posibilidades.
Dicho sea de paso, la primera opcion es mas frecuente.