Doppelgänger

Le sobrevivo yo,con el paso un poco mas lento,con la mirada un tanto mas obstruida,pero es invariable el hecho que aun sobrevivo,y tu, mi amado Dorian Gray inverso,me miras con ese odio que tan bien conozco,levantas tu torso como queriendo salir,o como queriendo liberarme, quiza soy un poco como aquel pez,que no nada un poco mas por el recuerdo de aquella pecera... y sin embargo,que triste despojo soy,apenas una sombra dentro de un sueño,la verdad es que yo no tengo nada que ver con la pluma, con la hoja,contigo.

La verdad es que yo no tengo nada que ver conmigo.

Y se que me aborreces,y quisiera algun dia gritarte que la vida aqui es aplastante,que siempre e buscado un no se que, que todas las noches me faltan los motivos y todo me suena a consuelo...¿ y aun asi exiges tu juventud? imagino que te desconcierta ver esos ojos un poco mas apagados, esa barba que empieza a ensayar su fuga, el cabello un poco mas largo que de costumbre,pero pateticamente igual en los sentidos,hipocrecia de pseudo-intelectual,y clavas tu mirada en mi, y adivino tu rabia, tu frustacion melancolica,nada que hacerle,yo probablemente estoy llegando a mi crepusculo,y me aferro hasta sangrar del precipicio,pero poco a poco,lento pesada e inexorablemente mis parpados se van cerrando,y al sumergirme en los rios metafisicos no quisiera levantar el rostro,y asi,quiza soplando una vela, yo termine de soñar y tu comienzes a vivir.

Sed

¿Es tan inconcebible pretender conocer el origen con nuestros sentidos? ¿Para que se nos han entregado? tener fe es como amar en la oscuridad, siempre llamas pero jamas responden... ¿Por que te escondes detras de una promesa tenue? llenas de espinas tu rostro, y de tu sangre emana nuestro opio, y nosotros colmamos las manias y nuestra autentica naturaleza en tu hechizante viscera...

Hoy te escribo como quien arroja una carta al mar, sin esperar respuesta pero con el corazon un poco mas ligero, con el alivio que encuentro en la confesion frente al espejo que forma mi nada; hoy te mentiria si te dijera que pierdo la fe, pues jamas tuve una que perder, sentado y en el frio que se abraza a los huesos solo deseo bajar mi mirada y encontrarme en el fondo, ahi donde la muerte nos hace iguales y...¿Quien sabe? quizas ella tenga sus propios miedos y locuras, y a ese cumulo de sensaciones les llame dios.

Tal y como nosotros lo hacemos.

Egocentrismo estupido

Ahora todo se derrumba, las preguntas me acosan a todo momento y los libros estilan sus almas, no puedo seguir sin asfixiarme,comprendi la finalidad de mi escapatoria: no afrontar mi ignorancia.

Escasez de tinta o el sitio a las palabras

Horror tangible, escritos que suturan el lugar donde entra la consciencia...¿Consciencia de que? Del todo, por supuesto, del nada por consiguiente.

Frente a un monologo la soledad de pronto te mira de frente y tiene tu aroma, te mira con tus ojos y te funde con tus brazos, que aterrador instante de realidad, esa que creiamos entender y dominar, poseer y manipular, que ceguedad tan inoportuna la que nos obliga a vernos como detras de un espejo, en otros mundos, en otros tiempos.

Elegimos estar solos, pero al menos entre una multitud de soledades, verdades que se enlazan con los sentidos, el tiempo, mentira que fabricamos para no volvernos locos o cuerdos, la trinidad de superficies que hermanan al escritor, al lector y a la situacion a una misma caida al vacio, al restregar de las palabras, al desprendimiento brutal de la razon, al toque unisono de la desvanecencia.